Lâm Cảnh Hành hơi chột dạ, lúng túng gãi bộ tóc giả:
“Cái đó… Nguyễn Nguyễn nghèo thật. Anh sẽ đền thay cô ấy.”
Tôi nhướn mày:
“Anh đền thay? Vậy... cô ta là gì của anh?”
Lý Nguyễn Nguyễn lập tức quay sang nhìn Cảnh Hành, nắm lấy ống quần anh ta, nước mắt lưng tròng:
“Tôi… tôi chỉ là con gái của bảo mẫu… Tiểu thư đừng trách anh Cảnh Hành…”
Ngọt ngào, đúng lúc, đúng vai. Màn diễn đạt điểm A+.
Quả nhiên, Lâm Cảnh Hành mắc câu. Anh ta siết chặt tay cô ta, tuyên bố đanh thép:
“Nguyễn Nguyễn là người phụ nữ của tôi! Là nữ chủ nhân tương lai của nhà họ Lâm! Tôi xem ai dám bắt nạt cô ấy?!”
Tôi: …
Tôi mỉm cười: “Anh… hoàn tục từ khi nào vậy?”
“Mẹ nó! Tao chưa từng đi tu!”
Anh ta tức giận tháo phăng bộ tóc giả, ném xuống sàn.
Tôi nhặt lên, nhẹ nhàng đội lại cho anh ta, thái độ chân thành:
“Anh là anh tôi—dù chỉ là trên giấy khai sinh—nên tôi vẫn có nghĩa vụ nhắc nhở.”
“Chủ nhân của nhà họ Lâm, nữ chủ nhân, là tôi.
Và chỉ có thể là tôi.
Tôi không phá uyên ương. Nhưng nếu đã là chị dâu tương lai của tôi, thì ít nhất—không thể là con gái của bảo mẫu.”
Lý Nguyễn Nguyễn tự ái, bật khóc bỏ chạy.
Lâm Cảnh Hành như bị rút cạn sinh lực, lại bắt đầu… trút giận lên tôi.
“Mày quản chuyện của tao làm gì?! Chẳng lẽ mày và con chó giữ cửa kia là trong sạch chắc?!”
…À.
Bây giờ thì tôi thật sự ghét anh ta rồi đấy.
Không phải vì gu chọn người yêu của anh ta kém.
Mà vì anh ta dám gọi A tiên sinh là chó giữ cửa.
Chỉ có tôi được gọi anh ấy như thế.
A tiên sinh không lên tiếng. Nhưng anh tiến đến, bắt lấy ngón tay Cảnh Hành, siết nhẹ.
“Lâm thiếu gia, đừng chỉ tay vào tiểu thư.”
Cảnh Hành đau đến tái mặt, rụt tay lại.
Tôi nhìn sang tủ ngăn kéo—nơi tôi giấu bản di chúc ông ngoại để lại.
Ban đầu, tôi còn định để lại mảnh đất thành phố A cho anh ta.
Giờ thì thôi.
Ngọn núi ở thành phố B có vẻ hợp với anh ta hơn. Trên đó có một ngôi chùa cổ, thuận tiện cho người xuất gia nhầm như anh ta tu hành cả đời.
Không đánh lại A tiên sinh, anh ta chỉ còn nước… hất đổ đĩa nho trên bàn như một đứa trẻ hờn dỗi.
“Nếu không vì Nguyễn Nguyễn, tao đã xử lý mày từ lâu rồi!”
Anh ta hầm hầm bỏ đi, không ngoái đầu.
A tiên sinh vẫn giữ dáng đứng thẳng tắp, lạnh lùng nhìn mấy quả nho lăn dưới đất như đang suy nghĩ sâu xa về ý nghĩa cuộc đời.
Chó giữ cửa bị sỉ nhục là lỗi của chủ nhân.
Tôi ký một tấm séc, ném sang.
“Cầm đi. Lau tay.”
12.
Nhân lúc Cảnh Hành còn mải theo gái, tôi tiếp quản toàn bộ sản nghiệp của nhà họ Lâm.
Ông ngoại tôi mấy chục năm sống ở nước ngoài, bề ngoài có vẻ ẩn cư, nhưng kỳ thực vẫn luôn giữ quyền lực trong tay, không bao giờ để bố tôi toàn quyền kiểm soát Tập đoàn Lâm thị.
Vì vậy, việc tôi—người được ông lựa chọn kế thừa—trở về nắm quyền, hầu như không gặp trở ngại gì lớn.
Chuyển giao diễn ra trơn tru.
Tôi nhìn bố ký tên vào bản di chúc, động tác thành thạo, không hề do dự.
Sau khi ký xong, ông đặt bút xuống, quay sang tôi:
“Được rồi, ký xong rồi. Giờ con có thể bỏ tay ra khỏi ống thở của bố được chưa?”
Tôi mỉm cười, dịu dàng như bông tuyết đầu mùa:
“Tất nhiên rồi, bố.”
Vừa rời bệnh viện, tôi nhận được tin nhắn từ A tiên sinh.
Rất ngắn gọn. Một câu.
[Hai người họ Lý và Lâm bí mật đăng ký kết hôn. Đang trên đường đến bệnh viện.]
Tôi lập tức quay lại, trốn sau tấm rèm, chờ đợi.
Không lâu sau, Cảnh Hành ôm eo Nguyễn Nguyễn bước vào phòng bệnh.
Bệnh viện cách âm tốt, tôi không nghe rõ, chỉ lờ mờ nghe thấy lời… "thú tội" của Lý Nguyễn Nguyễn:
“Bố ơi, con không phải gái nghèo đâu…”
“Chúng con định du học rồi về cùng quản lý sản nghiệp…”
“Dù sao thì bây giờ cũng đã đăng ký kết hôn rồi…”
“Không cần hộ khẩu đâu bố ạ…”
“Chia tay ư? Không được đâu…”
Sau đó là tiếng gào của Cảnh Hành:
“Chết tiệt! Bác sĩ! Bố tôi ngất rồi!!!”
Tôi thấy một nhóm bác sĩ, y tá vội vã lao vào.
Lâm Cảnh Hành vỗ vai Lý Nguyễn Nguyễn, người còn đang đơ ra như tượng đá:
“Không phải bảo là xung hỉ à?! Sao lại xung bố tao đi luôn rồi?!”
Tôi ngồi sau tấm rèm, cười như trút được gánh nặng.
Đúng là con trai có hiếu.
13.
Về đến biệt thự, A tiên sinh đang nấu ăn.
Vẫn là chiếc sơ mi trắng kinh điển, bắp tay săn chắc lộ ra dưới ống tay áo xắn lên.
Anh ấy đang khuấy bột khoai mỡ cho món khoai xào tôm—từng động tác cẩn thận, chuẩn xác đến mức… lãng phí.
Người có thể một tay hạ gục sát thủ Nga, hiện tại đang dùng đôi tay đó để… nấu bếp?
Thật sự phí của trời.
Mà nhắc đến “trời cho” thì…
“Tiểu thư?”
A tiên sinh đột ngột quay lại.
Tôi ho khan, vội phẩy tay:
“Không… không có gì.”
Anh ta quay lại.
Ối giời ơi, cái eo!
Eo thon quá.
Nhìn thêm cái nữa.
…Thôi chết, ngừng nghĩ!
Tôi ngồi xuống bàn, làm ra vẻ nghiêm túc:
“Tôi định tăng lương cho anh.”
A tiên sinh không quay đầu:
“Tại sao vậy, thưa tiểu thư?”
Tôi chống cằm:
“Ông ngoại chỉ trả anh làm vệ sĩ.
Còn việc nấu ăn—là công việc ngoài hợp đồng.”
Anh ấy quay lại, bước lại gần một bước.
Không xâm phạm, không vượt giới hạn, nhưng khoảng cách rút ngắn vừa đủ để tim tôi hơi loạn nhịp.
“Vậy tôi nghĩ, tiểu thư nên trả thêm một khoản nữa.”
Tôi chớp mắt:
“Vì sao?”
Anh ta lắc đầu, đáp nhỏ:
“Không có gì.”
…Ơ?
Anh ấy sống nhờ vào câu “không có gì” này chắc?
Tôi đứng dậy, mở tủ, lấy ra một cái bát có hình chó Doberman ngốc nghếch.
Hồi ở Ý thấy đẹp nên mua, không ngờ hôm nay lại… hợp đến thế.
Tôi múc cho anh ta một bát cơm, đẩy qua.
A tiên sinh nhìn cái bát, ánh mắt thoáng ngẩn ngơ.
Một lúc sau, anh ta lạnh giọng:
“Thưa tiểu thư, chuyện này không hợp quy tắc.”
Tôi nhếch môi:
“Hợp hay không là tôi nói mới tính.
Chó giữ cửa cũng phải ăn cơm chứ.”
Thấy anh ta vẫn đứng yên, tôi mỉm cười tinh quái:
“Sao, không dám ăn à?
Sợ bị bỏ thuốc độc hả?”
A tiên sinh lặng lẽ nhận lấy bát, ngón tay cái lướt nhẹ qua lòng bàn tay tôi.
…Ngứa quá.
