Tôi từng nghe nhiều lời đồn lan truyền trong biệt thự.
Người làm vườn, đầu bếp, tài xế, ai cũng thì thầm...
“Ông chủ nhà này ấy à? Ngày xưa chỉ là đánh giày, sau làm vệ sĩ, thư ký, rồi… bỗng nhiên cưới được tiểu thư nhà họ Lâm.”
“Cũng giỏi đấy, từ ở rể leo lên chức tổng tài.”
Có người nói bố từng là thợ mộc. Người khác bảo là đầu bếp.
Chỉ có một điều không thay đổi: ông là người đàn ông nghèo, đã cướp đi trái tim của thiên kim tiểu thư họ Lâm.
Và từ đó, anh ta trở thành con rể ở rể, thừa kế cả họ.
Kể từ khi tôi biết chuyện này, tiếng cười của bố cũng đổi khác—ít tự tin hơn, nhiều gượng gạo hơn.
7.
Tháng Bảy, trời Hải Thành như lò nướng khổng lồ, mặt đường nhựa bốc hơi mờ mịt.
Máy bay riêng đáp xuống sân bay.
Tôi—Lâm Phiên Phiên, chính thức quay về quê hương sau 18 năm sống ở nước ngoài.
Bố tôi bệnh nặng, gia sản rung chuyển. Tôi phải trở về, bảo vệ quyền thừa kế của mình.
“Lần này tôi sẽ giành lại tất cả những gì thuộc về tôi…”
A tiên sinh—vệ sĩ kiêm trợ lý—đọc lời thoại với giọng trầm thấp, nghiêm túc và đầy khí chất nam chính tổng tài.
Tôi phất tay ngăn lại.
“Được rồi. Đọc đến đó là đủ. Tôi thuộc làu hết rồi.”
Trước khi trở về, tôi đã cày hết hàng trăm bộ tiểu thuyết đô thị – tổng tài – báo thù, xem không kịp thì thuê luôn A tiên sinh đọc to cho mình nghe.
Vì đó là… nền tảng giáo dục cần có của một thiên kim thừa kế.
Từ xa, một tiếng còi xe nổi bật vang lên.
Bùi Minh—bạn thanh mai trúc mã—gỡ kính râm, nở nụ cười đểu cáng:
“Gớm, tiểu thư đi máy bay riêng mà bắt tôi ra tận đây đón à?”
Chiếc xe anh ta lái là bản giới hạn, màu hồng chóe, lóa mắt còn hơn ánh mặt trời.
“Cái chốn chết tiệt nhà cô khó tìm thật. Nhà họ Lâm phá sản rồi à? Đón cô mà không có nổi người hầu?”
Tôi lườm: “Bố tôi đang nằm viện, nhà rối tung cả lên, ai mà rảnh đón tôi?”
Tôi ném vali vào tay anh ta: “Anh điên à? Xe thể thao mà chở hành lý cái nỗi gì?”
Bùi Minh bật cười:
“Thì hành lý gửi xe của quản gia rồi. Cô nghĩ tôi là người hầu à?”
“Hồi nhỏ cô hành bố tôi, giờ lớn hành cả tôi, để xem về tôi mách chú Lâm thế nào!”
Rồi anh ta khoác vai tôi, ép tôi lên xe.
“Đi đi, về nước sau mười tám năm mà không đi dạo một vòng à?”
Tôi vuốt tóc, nhìn hàng ngô đồng bên đường, chợt thấy lòng nghèn nghẹn.
Mười tám năm.
Tôi sống cùng ông ngoại, và A tiên sinh—“vệ sĩ dính như kẹo cao su” do ông ngoại thuê.
Tôi đã thay không dưới mười vệ sĩ, nhưng chỉ A tiên sinh ở lại lâu nhất—vì anh ta… đẹp trai và giữ bí mật tốt.
Bùi Minh thấy tôi nhìn theo A tiên sinh, hậm hực:
“Thôi đừng nhìn. Lâu không gặp mà không thèm nhìn tôi một cái?”
Tôi không đáp.
Anh ta đành đổi đề tài:
“Chuyện cô nhờ, tôi tra rồi. Có một trang trại ngựa ở ngoại ô, hơi xa nhưng môi trường tốt. Tôi có thể chở cô đến.”
“Có con ngựa nhỏ màu trắng rất dễ thương. Có cần tôi mua hộ không…”
Tôi ngắt lời bằng một nụ cười:
“Không cần. Tôi có một con ngựa nhỏ rồi. Màu đỏ.”
Bùi Minh nhướng mày:
“Tiểu thư, hôm nay sao tự dưng muốn cưỡi ngựa thế?”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, giọng nhỏ:
“Chỉ là… đột nhiên nhớ ra thôi.”
Bùi Minh không hỏi nữa, chỉ nhẹ nhàng đạp ga.
“Về biệt thự luôn à?”
Tôi lắc đầu.
“Không. Đến bệnh viện trước.”
8.
Chiếc siêu xe của Bùi Minh dừng lại trước một bệnh viện tư nhân yên tĩnh, được canh phòng nghiêm ngặt.
Tôi bước vào phòng bệnh, liền thấy bố nằm đó—sắc mặt trắng bệch, tóc hoa râm, ánh mắt mờ đục. Dáng vẻ uy nghiêm năm xưa đã chẳng còn lại bao nhiêu.
Hồi còn nhỏ, mỗi lần gọi video từ nước ngoài, ông đều dặn y tá chỉnh màu, dặn người giúp việc không để lộ tóc bạc, làm mọi cách để tôi chỉ nhìn thấy hình ảnh mạnh mẽ của ông.
Nhưng thực ra tôi đều biết cả.
Lúc ánh mắt ông bắt gặp tôi, đôi đồng tử mệt mỏi chợt bừng sáng.
“Phiên Phiên, cuối cùng con cũng về rồi.”
Câu nói đơn giản, nhưng lại như trút xuống tất cả tâm sự ông đã ôm ấp bấy lâu.
Ông nói không ngừng nghỉ, như người chìm giữa biển rộng cuối cùng nắm được chiếc phao.
“Bố nhớ con lắm. Mẹ con trước khi mất cũng luôn nhắc đến tên con...”
“Còn nhớ Lily không? Chú ngựa nhỏ màu đỏ của con đó, mùa xuân trước bị ốm, bác sĩ thú y còn bảo không qua nổi... Nhưng vừa nghe tin con sắp về, nó lại sống lại như có phép màu...”
“Hồi con đi vẫn còn bé tí, mặt tròn, tay chân tròn, giờ đã là một cô gái lớn rồi...”
Ông đưa tay ra định chạm vào tôi—một cử chỉ đầy tình cảm.
Nhưng tôi lặng lẽ lùi lại một bước.
Bàn tay ấy… lơ lửng giữa không trung, trống trải.
“Con... vẫn trách bố sao?”
“Vì năm xưa đã gửi con ra nước ngoài từ nhỏ, rồi ít về thăm?”
Tôi nhìn ông, giọng bình thản:
“Con chưa từng trách bố.”
Thật đấy.
Nếu không được gửi đi, với âm mưu của bà Lý, có lẽ tôi đã không còn tồn tại. Thà xa cách còn hơn phải chết yểu vì một lời nguyền độc miệng.
Tôi đang mải nghĩ thì bên ngoài vang lên tiếng gõ cửa.
Một người đàn ông bước vào.
Dáng người cao gầy, mặc áo dài đen cổ đứng, tay cầm chuỗi hạt Phật giáo, bước chân nhẹ nhàng như không chạm đất.
Tôi nheo mắt.
Ối trời, "Phật tử kinh đô" à?
Người đó chậm rãi bỏ mũ, lộ ra cái đầu trọc bóng loáng.
ỐI TRỜI ƠI!!
Thành Phật triệt để thế cơ à?
Tôi nhìn người vừa tới, rồi quay sang nhìn bố.
Gọi người tụng kinh sớm vậy luôn hả bố? Con cũng sốt ruột thật, nhưng bố chưa chết mà?
Tôi chắp tay, nghiêm trang:
“A di đà Phật, tiểu sư phụ là…”
Chưa nói hết câu, bố đã mỉm cười:
“Cảnh Hành, đến rồi à?”
...Cái gì?!
Anh tôi?!
9.
Tôi lập tức hiểu ra vì sao vụ chia gia sản lại phải triệu hồi tôi về nước gấp.
Bởi vì anh trai tôi—đường đường là người thừa kế—lại... cạo đầu đi tu rồi.
Cảnh Hành không buồn nhìn tôi, lạnh lùng cất tiếng:
“Bố, gọi Phiên Phiên về, là định chia phần di sản vốn thuộc về con cho cô ta sao?”
Tôi nhìn cái đầu sáng loáng của anh, cười gượng.
Anh liếc thấy, lập tức đội mũ lên như che giấu tội ác.
Tôi chỉ tay vào mũi anh, nghiêm nghị nói:
“Ôi chao, miệng thì nói chữ ‘di sản’, nhưng lòng lại chất đầy dục vọng. Người xuất gia sao lại chấp vào vật chất? Phật tâm của anh... lệch rồi đó!”
Cảnh Hành lập tức nổi điên:
“Ai bảo tao đi tu hả?! Tao chỉ bị hói thôi, hiểu chưa?! Tao nói cho mày biết, Phiên Phiên—mày đừng hòng lấy một xu nào từ nhà họ Lâm!”
Tôi nhìn gáy bố, rồi lại nhìn gáy anh tôi, trong lòng bỗng lóe lên chân lý vĩ đại:
Hói đầu truyền cho con trai, không truyền cho con gái.
Tài sản... cũng vậy.
Ôi, tạo hóa công bằng biết bao.
